¿UN LOCO EN SOLITARIO ES UN LOCO?

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Tenía que reconocer que la locura se había apoderado de él. Cuando llegó el Apocalipsis Zombi, el día Z. Todo el mundo se desesperó, muchos reían creyendo que era alguna cosa de Hollywood, al final, ellos ganaron y el ser humano fue cada vez menor en número. Así que se volvió un loco en esa perpetua soledad y empezó a jugar con esos cadáveres vivos. Les arrancaba los miembros para ver si resistían, dejando muertos caminando sin medio torso o mandíbulas colgando... Llegaba a puntos de necrofilia que mejor no debéis saber... La locura le poseía, estaba tan loco como para seguir viviendo como un simple humano.

RENACIMIENTO

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Fue fácil matarlo.
Aunque no tan sencillo esconder el cuerpo: una pierna aquí otra allá, un brazo por otro lado... Al final cuando la policía se hubo marchado, el doctor Frankenstein pudo terminar su tarea de olvidarse de aquella pesadilla. Esta vez había ganado.

NUEVA VIDA

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Cuando se despertó, supo la nueva vida que le esperaba solo viendo la sombra colgada que se mecía en el muro.

SOBREEXCESO DE TRABAJO

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    Estaba ya cansado de tantas notas, letras, datos, números... Era un simple funcionario que desde aquel día; todo su mundo se había ido al garete. Antes era un gusto poder trabajar, y más en un departamento como era ese: CAUSAS DE DEFUNCIONES Y DECESOS. Pero ahora, todo era un enorme caos, se le acumulaba el trabajo de forma alarmante.

    —¡¡Malditos Zombis!! —aulló estampando el sello en los papeles y dejándolos en otro montón.

Microrelato aparecido en el número 8 de LZNSL y concerniente del volúmen (inédito) Microrelatos y otras barbaridades

LUTO EN MARTE

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     Las arenas, a lo lejos, en el horizonte, esparcían un manto rojo sobre el cielo de tonos azulados; leves pinceladas ocres y rosadas se mezclaban en el paisaje. Hace años el planeta empezó a ser terraformado, convertido en un dulce hábitat para que la humanidad se lo comiera y luego escupiera como habían hecho con la Tierra. 
     Un hombre andaba despacio. Su sombra jugaba con la tierra rojiza, dejando su calzado negro manchado por el polvo que se levantaba. Sus pensamientos se mezclaban con el dolor de la muerte. El fin del tiempo para otro humano, no, para un Dios que había creado este mundo. Entre sus manos descansaba una urna plateada.

    ––Trajiste la creación a un planeta que parecía moribundo. Con tus manos modelaste el pasado de una tierra y el futuro que acontecerá a un nuevo mundo para el ser humano.

    ––Fuiste el Dios que todo ser viviente necesita –tradujo para todos la bacteria traductora en nuestros cerebros–, el humano que nos creó, guardó nuestra historia y dejó que conociéramos el infinito en las páginas –el personaje de piel escamosa y ojos amarillos pestañeo.

     El humano, dejó resbalar una lágrima por su mejilla, huidiza de la cárcel de sus gafas oscuras; pronunció una letanía en lenguaje marciano, para dejar caer el polvo del interior de la urna esparciéndose por el aire. Las cenizas formaron un remolino que se unió al polvo de la tierra, en un vals perfecto alzándose en la atmósfera. Ahora el hombre conocido como Ray Bradbury, viviría por siempre en el planeta rojo.

MIL PALABRAS EL ESCRITOR

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En este blog se podrá conocer a todos los antologados, así como la biografía de los premiados.

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VERBÍBORO

Verbíboro por Irene Girona

Yo sólo era un devorador de letras.

A veces me quedaba atónito como una "J", mal dibujada en la parada del autobús por un niño con un spray; me atraía tanto como aquellos orondos personajes de los dibujos; que volaban al son de líneas de olor de un enorme pastel o un asado recién salido del horno. No era hasta que la gente me miraba o a veces me imperaban ¿qué estas haciendo?... cuando salía de mi ensoñación y dejaba de intentar comerme aquellas letras. 

He tenido el don de ver las notas de un piano levemente vagar por el aire y degustar esos aterciopelados tonos. O sonreír con extrema gula al llegar a una vieja biblioteca, y oler los libros como si de un groumet tratara a sus piezas de queso.

Pero se acabó, un día mientras mi olfato me llevaba directo a un bello pangrama... el autobús se cruzó en mi camino, de tal pésima fortuna, que saboreé apenas  los apuntes mal redactados de aquel chico. El joven me sonrió desde la distancia mientras guardaba en su mochila aquel viejo spray de letras perdidas.

Ya no veo notas vagar ante mis ojos, apenas saboreo las "H" entre letras que no recuerdo su sabor. Lloro al sentir en mi paladar el fantasma del palíndromo que me regalaba mi vecina. O aquellos pasteles de sintaxis enrevesada...

Ahora soy otra persona normal que abre un libro y acaricia las letras recordado que una vez, podía comerlas.